Pływanie ze skał
Oliver Pilcher
Powrót na brzeg, w spokojnej Kamini, w odległości krótkiego spaceru ścieżką od portu, mam to, co teraz uważam za idealne egejskie popołudnie, zaczynające się od binge w najmniejszej restauracji, jaką kiedykolwiek widziałem: cztery stoliki i menu z trzema daniami wypisane na tablicy kredowej obwieszonej suszoną szałwią. Podano mi świeże anchois, gigantyczne fasolki fava i kremowe kawałki sera. Grecja po raz kolejny nauczyła mnie, że feta może być tylko jednym z dwóch sposobów: albo słonym obowiązkiem, albo czymś, czego nie możesz przestać wciskać, aż zemdlejesz.
Po obiedzie, kąpiel, po prostu zejście z pobliskich skał do morza. Daleko pod moimi stopami znajdują się gąbki tak rzadkiej jakości, że kupcy z Hydrioty sprzedawali je na całym świecie przez wieki, a one wciąż wynurzają się z otchłani w kolorze karmelu, pachnąc lasami kelp. Nawet Sophia Loren nie mogła się oprzeć, przyciskając kilka do dekoltu po scenie nurkowania w filmie „Chłopiec na delfinie” z 1957 roku, który był tu kręcony. Wystąpiło w nim pół wyspy i do dziś wszyscy mówią o nim, jakby wydarzył się wczoraj. Czas na Hydrze jest względny, ciągle się zagłębia i dryfuje. Przez resztę tego pięknego, straconego popołudnia Kamini jest opustoszała od sjesty. Obok czyjegoś porzuconego ręcznika na skałach leży garść świeżych moreli.
Tego wieczoru wzdłuż nabrzeża rozlega się plotkarski szmer nowo przybyłych letników. Miliarder, kolekcjoner sztuki Dakis Joannou (od dawna odwiedzający wyspę) właśnie zadokował w zbiorniku z włókna szklanego zaprojektowanym przez Jeffa Koonsa – ogromnie niebieskim i żółtym, parującym groźnie przez wodę niczym kubistyczny lodołamacz. A zaraz potem jacht motorowy dla dżentelmenów – Mabrouka – który należał do Lawrence’a z Arabii, otulony przesiąkniętym żywicą zapachem świeżo wyremontowanego statku.
Dziewczyny w drodze na wernisaż w DESTE Project Space noszą sukienki Balmain i seksowne, fantastyczne buty. Amerykańskie nastolatki na wycieczce po Zatoce Argolidzkiej, o różowej skórze, piegowatej jak naparstnice, schodzą z łodzi, wyzywają się nawzajem i krzyczą. Światła portu wzbogacają i uszlachetniają wiele kolorów aż do północy, kiedy nisko wiszący księżyc zamienia morze w żelazo, a na zewnątrz baru Papagalos twarze pijących migoczą w lustrzanych lampach naftowych, gdzieś pomiędzy światem na jawie a światem snów.
Dużo później, po koktajlach i tańcach do złej greckiej muzyki pop w Red Club, gubię drogę w zaułkach. Ponieważ wysokie budynki w obrębie portu chronią port, noce tutaj mają narkotyczne, winne ciepło, a wybuchy hibiskusa wszędzie czarno-czerwone w cieniu. Potem bielone ściany i ładne mieszkania i place dawno opuszczonych rokokowych rezydencji kupieckich, zamkniętych i nieruchomych. Bez skuterów i samochodów, cisza na Hydrze ma wyczuwalny puls. A jednak… z otwartego okna nieco dalej dobiega dźwięk „Leaving on a Jet Plane” Johna Denvera, a ja robię sobie drogę w dół ulicy, żeby wbić głowę do środka.
Zniszczone marynistyczne mizeriabledruje pokój. Uszkodzone przez wodę obrazy, skrzynie i gwizdki. A tam jest Pandelis smażący ziemniaki, stojący na niebezpiecznych deskach podłogowych. Oboje śmiejemy się z zaskoczenia, widząc go w domu, a nie krzyczącego z portowej ściany. Och, odkop te zdjęcia Sophii Loren,” błagam. Był statystą w filmie „Chłopiec na delfinie”, kiedy miał 10 lat. O tym doświadczeniu mówi rzadko, jakby tak cenne wspomnienia powinny pozostać w ukryciu. Na szafce przy mojej głowie wisi jego portret mniej więcej w tym wieku, ubrany w małą białą chłopską koszulkę, stojący przed kościołem Świętego Dimitriosa, gdzie jest szanowany diakon o imieniu Manoles, który co niedziela śpiewa liturgię głosem tak przejmująco bizantyjskim, że kobiety stoją przed drzwiami i płaczą do swoich chusteczek.
Ale Pandelis mnie odprawia.